— Je ne savais pas, murmura-t-il.
— Je te crois, dit Camille. Mais j’ai besoin que, pour une fois, tu ne fermes pas les yeux.
Ses mains tremblaient légèrement autour de sa tasse.
— Dis-moi ce que tu attends de moi.
— Rien, pour le moment. Le silence. Et la vérité quand le moment viendra.
Il acquiesça sans discuter.
— Tu l’auras.
La confrontation eut lieu un jeudi soir, presque banal. Camille avait dressé la table. Bougies allumées. Blanquette réchauffée. Pain tranché. Julien entra, fatigué en apparence, et desserra sa cravate.
— Ça sent bon.
— Il y a quelque chose pour toi, dit-elle.
Il aperçut l’enveloppe posée près de son assiette. Son premier sourire fut presque attendri. Il pensa sans doute à une lettre, un week-end surprise, un geste de réconciliation. Il l’ouvrit. Son sourire mourut avant la fin de la première page.
Assignation en divorce. Relevés bancaires. Transcriptions. Captures de virements. Photos de lui et d’Inès main dans la main devant un immeuble à Meudon. Factures de mobilier bébé. Tableau récapitulatif préparé par Maud.
— Camille…
Elle posa son téléphone sur la table et lança l’audio.
— Elle croit encore tout ce que je lui raconte.
— Laisse-la être utile.
— On sera une vraie famille.
Julien blêmit. Il s’assit lentement comme si ses jambes n’étaient plus sûres.
— Tu m’as enregistré.
— Oui.
— Tu veux quoi ?
Elle le regarda avec une immobilité qui le déstabilisa plus que n’importe quelle scène.
— La vérité a déjà commencé à faire le travail. Moi, je veux juste ma sortie. Et ton remboursement.
Il se raidit.
— Tu crois que tu vas me ruiner avec quelques papiers ? Tu n’auras rien.
Pour la première fois, elle sourit franchement.
— J’ai déjà ce qu’il me faut.
— On peut arranger ça, dit-il plus bas. Tu sais que je t’aime.
— Non, répondit-elle. L’amour ne vole pas l’argent d’une femme pendant qu’elle essaie d’avoir un enfant. L’amour ne couche pas avec sa sœur. L’amour ne transforme pas sa mère en complice.
Il détourna les yeux.
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